Ontem me sonhei como o velho Buendia: amarrado aquela árvore enquanto os redemoinhos completavam o ciclo.
lobo
Tive medo de Garcia Marques, como antes já tivera medo de Neruda e seu amor por Matilde, e de um Vinicius de moraes encantando as paredes com os olhos da amada.
Procuro letras coladas nos livros para sentir medo de morrer e não mais ler.