DEFINIÇÕES
Mario Prata
Saudade é quando o momento tenta fugir da lembrança para acontecer de novo e não consegue.
Lembrança é quando, mesmo sem autorização, seu pensamento reapresenta
um capítulo.
Angústia é um nó muito apertado bem no meio do sossego.
Preocupação é uma cola que não deixa o que ainda não aconteceu sair de seu pensamento.
Indecisão é quando você sabe muito bem o que quer mas acha que devia querer outra coisa.
Certeza é quando a idéia cansa de procurar e pára.
Intuição é quando seu coração dá um pulinho no futuro e volta rápido.
Pressentimento é quando passa em você o trailer de um filme que pode ser que nem exista.
Vergonha é um pano preto que você quer pra se cobrir naquela hora.
Ansiedade é quando sempre faltam muitos minutos para o que quer que seja.
Interesse é um ponto de exclamação ou de interrogação no final do sentimento.
Sentimento é a língua que o coração usa quando precisa mandar algum recado.
Raiva é quando o cachorro que mora em você mostra os dentes.
Tristeza é uma mão gigante que aperta seu coração.
Felicidade é um agora que não tem pressa nenhuma.
Amizade é quando você não faz questão de você e se empresta pros outros.
Culpa é quando você cisma que podia ter feito diferente mas, geralmente, não podia.
Lucidez é um acesso de loucura ao contrário.
Razão é quando o cuidado aproveita que a emoção está dormindo e assume o mandato.
Vontade é um desejo que cisma que você é a casa dele.
Paixão é quando apesar da palavra ¨perigo¨ o desejo chega e entra.
Amor é quando a paixão não tem outro compromisso marcado.
Não... Amor é um exagero... também não.
Um dilúvio, um mundaréu, uma insanidade, um destempero, um despropósito, um descontrole, uma necessidade, um desapego?
Talvez porque não tenha sentido, talvez porque não tenha explicação,
Esse negócio de amor, não sei explicar.
Deus é grande, logo, se um homem é de Deus, está livre e acima de todas as coisas, da cultura, da política, da moda, da corrupção, da religião, e de qualquer espécie de domínio, só assim não é um influído dominado, antes é separado e influente.
Mario Melo
Devo confessar preliminarmente, que eu não sei o que é belo e nem sei o que é arte.
Mário de Andrade
Dispersão
Mário de Sá Carneiro
Perdi-me dentro de mim
Porque eu era labirinto
E hoje, quando me sinto.
É com saudades de mim.
Passei pela minha vida
Um astro doido a sonhar.
Na ânsia de ultrapassar,
Nem dei pela minha vida...
Para mim é sempre ontem,
Não tenho amanhã nem hoje:
O tempo que aos outros foge
Cai sobre mim feito ontem.
(O Domingo de Paris
Lembra-me o desaparecido
Que sentia comovido
Os Domingos de Paris:
Porque um domingo é família,
É bem-estar, é singeleza,
E os que olham a beleza
Não têm bem-estar nem família).
O pobre moço das ânsias...
Tu, sim, tu eras alguém!
E foi por isso também
Que me abismaste nas ânsias.
A grande ave doirada
Bateu asas para os céus,
Mas fechou-as saciada
Ao ver que ganhava os céus.
Como se chora um amante,
Assim me choro a mim mesmo:
Eu fui amante inconstante
Que se traiu a si mesmo.
Não sinto o espaço que encerro
Nem as linhas que protejo:
Se me olho a um espelho, erro -
Não me acho no que projeto.
Regresso dentro de mim
Mas nada me fala, nada!
Tenho a alma amortalhada,
Sequinha, dentro de mim.
Não perdi a minha alma,
Fiquei com ela, perdida.
Assim eu choro, da vida,
A morte da minha alma.
Saudosamente recordo
Uma gentil companheira
Que na minha vida inteira
Eu nunca vi... Mas recordo
A sua boca doirada
E o seu corpo esmaecido,
Em um hálito perdido
Que vem na tarde doirada.
(As minhas grandes saudades
São do que nunca enlacei.
Ai, como eu tenho saudades
Dos sonhos que sonhei!... )
E sinto que a minha morte -
Minha dispersão total -
Existe lá longe, ao norte,
Numa grande capital.
Vejo o meu último dia
Pintado em rolos de fumo,
E todo azul-de-agonia
Em sombra e além me sumo.
Ternura feita saudade,
Eu beijo as minhas mãos brancas...
Sou amor e piedade
Em face dessas mãos brancas...
Tristes mãos longas e lindas
Que eram feitas pra se dar...
Ninguém mas quis apertar...
Tristes mãos longas e lindas...
Eu tenho pena de mim,
Pobre menino ideal...
Que me faltou afinal?
Um elo? Um rastro?... Ai de mim!...
Desceu-me n'alma o crepúsculo;
Eu fui alguém que passou.
Serei, mas já não me sou;
Não vivo, durmo o crepúsculo.
Álcool dum sono outonal
Me penetrou vagamente
A difundir-me dormente
Em uma bruma outonal.
Perdi a morte e a vida,
E, louco, não enlouqueço...
A hora foge vivida
Eu sigo-a, mas permaneço...
Castelos desmantelados,
Leões alados sem juba...
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Paris - maio de 1913.
É autor de estilo tão pessoal que está impossibilitado de escrever cartas anónimas.
Mário Silva Brito
É claro como nunca: ou o sofrimento penetra nos sofrimentos dos outros, ou é coisa vã.
Mário Luzi
E naquele abraço de brisa morna, do parapeito da minha varanda vi a assustada partícula de pó afastar-se, em direcção ao rio tranquilo. Gritando aterrorizadamente satisfeita com o seu medo.
Mário Rui Santos
Em todas as ruas te encontro
Mário Cesariny
Em todas as ruas te perco
conheço tão bem o teu corpo
sonhei tanto a tua figura
que é de olhos fechados que eu ando
a limitar a tua altura
e bebo a água e sorvo o ar
que te atravessou a cintura
tanto, tão perto, tão real
que o meu corpo se transfigura
e toca o seu próprio elemento
num corpo que já não é seu
num rio que desapareceu
onde um braço teu me procura
Em todas as ruas te encontro
Em todas as ruas te perco..
Envelhecer é cansar-se de si mesmo.
Mário Silva Brito
Escrevo sem pensar, tudo o que o meu inconsciente grita. Penso depois: não só para corrigir, mas para justificar o que escrevi.
Mário de Andrade
Está certo que nos momentos de crise é que se cresce. Mas eu já estou batendo a cabeça no teto.
Mário Cury
Eu não sou eu nem sou outro
Mário de Sá Carneiro
sou qualquer coisa de intermédio.
Eu sou um escritor difícil
Mário de Andrade
Que a muita gente enquizila,
Porém essa culpa é fácil
De se acabar duma vez:
É só tirar a cortina
Que entra luz nesta escurez.
Eu, o vento, que sou calmo e violento, sou vendaval e brisa que a mercê da vida, às vezes sou conforto, às vezes incômodo. Às vezes paz, às vezes caos.
Mário Nhardes
Eu, o vento, que sou incolor e frio, sou calor e sangue, que a mercê da vida, às vezes sou dor, às vezes rotina. As vezes sou morte, às vezes vida.
Eu, o vento, que sou órfão e só, sou carinho e carente, que a mercê da vida, às vezes sou colheita, às vezes plantio. Às vezes sou notado, às vezes esquecido.
Eu, o vento, que sou força e anemia, sou opressor e vítima, que a mercê da vida, às vezes sou vento, simplesmente.
Fiz um acordo de coexistência
Mário Lago
pacífica com o tempo:
nem ele me persegue, nem eu fujo dele,
um dia a gente se encontra
Gosto e preciso de ti, mas quero logo explicar, não gosto porque preciso. Preciso sim, por gostar.
Mário Lago
Hojé sera sempre hojé...
mario kappa
E hojé penso no que eu passei num dia como hojé...
JAMAIS DEIXE SE INLUDIR PELA IMAGEM CONHEÇA AS PESSOAS PELO OQUE ELAS SÃO E NÃO PELO OQUE ELAS APARENTAM SER POIS POR TRAZ DE MUITA BELEZA PODE AVER MUITA MALDADE E POR TRAZ DE POUCA BELEZA MUITA BONDADE!!!
MARIO CESAR SALLES DA SILVEIRA
Last Blues
Mario Bortolotto
Eu não espalho, mas ando triste pra caralho.
MARCAS Q DEIXAMOS NOS OUTROS...
Mario Lago
Nós estamos condicionados a
pensar que nossas vidas giram
em torno apenas de grandes momentos.
Todavia, os grandes momentos
frequentemente nos pegam desprevenidos, e
ficam maravilhosamente guardados em recantos
que os outros podem considerar sem importância.
E da mesma forma ocorrem outros momentos...
AS PESSOAS PODEM NÃO LEMBRAR
EXATAMENTE O QUE VOCÊ FEZ,
OU ATÉ MESMO TODAS AS PALAVRAS
QUE VOCÊ DISSE...
MAS ELAS SEMPRE LEMBRARÃO
DE COMO VOCÊ AS FEZ SENTIR...
Minha obra toda badala assim: Brasileiros, chegou a hora de realizar o Brasil.
Mário de Andrade
Morte, que mistérios encerras?...Ninguém o sabe...Todos o podem saber...Basta ir ao teu encontro, corajosa, resolutamente, que nenhum mistério existirá já!
Mário de Sá-Carneiro
Não Ame tudo que é Belo.
MARIO CESAR SALLES DA SILVEIRA
Mas, faça Belo tudo que Ama.
Pois o importante,
nao é termos tudo que amamos.
Mas, sim Amarmos
tudo que temos.
Não devemos servir de exemplo a ninguém. Mas podemos servir de lição.
Mário de Andrade
Não é questão de ser instável
Mario Bortolotto
Eu sou mesmo desagrádavel
Eu testo o seu sendo de limite
Por isso não se arrisque
Não sou o que se pode chamar de amigo.
Se você insistir em ficar do meu lado
Vai se dar conta do quanto eu sou desagrádavel.